En la célebre película “Casablanca”, el protagonista masculino Rick Blaine, que interpreta Humphrey Bogart, pronuncia una frase emblemática. La dirige a Ilsa Lund, Ingrid Bergman. “Siempre nos quedará París”. Poseeremos todos el vivísimo recuerdo de un apasionado encuentro entre un hombre y una mujer, que no pudo ser más que eso. La lealtad, el idealismo y el amor lo impidieron. Permanecerá para siempre sepultado en la creación de su gran director, Michael Curtiz, y la pareja de actores más representativos de una época, cuya ética y estética están grabadas en la imaginación de varias generaciones.

Cine muy cine, en blanco y negro. Como el amor. Un rotundo sí o un no. Sin medias tintas. A la medida de la capacidad humana de crear para mostrar lo mejor de sí misma. Para vernos reflejados en los mitos a los que damos vida. Cargados y recargados de estereotipos, que nos indican con nitidez el límite entre el bien y el mal. Aún nos queda París a muchos, pero a otros, no. París ahora ha enturbiado sus aires con un espectáculo dionisíaco de estética grotesca y escatológica, que ha dejado un rastro de tristeza y vacío en todos los que teníamos, al menos, ese París al que acogernos en el final de alguno nuestros amores fracasados o, simplemente, soñados. Ilsa y Rick han vuelto a su película, ojalá alguien los libere alguna vez.

A Puigdemont siempre le quedarán sus segundos orgiásticos proclamando y desproclamando su “República Catalana” en el paseo de Luis Companys. También, sus otros cinco minutos de gloria vividos en ese mismo lugar, hace unos días. Quedará anclado en el recuerdo de todos los españoles y del mundo entero como una más de las manifestaciones de lo ridículo. En las olimpiadas parisinas, hubo un fuerte contraste entre lo apolíneo y lo dionisiaco: la evidente antítesis entre el personajillo siniestro y fofo pintado de azul, Philippe Katerine, respecto de las bellas formas de los atletas. El vicio y el esfuerzo.

El otro día, en el Arco de Triunfo de Barcelona, no hubo matices. Como un nuevo Nerón aclamado en el circo por su pueblo, vimos a Puigdemont alzarse sobre la masa con gesticulaciones caudillescas y su flequillo al viento. Una voz siniestra, que parecía brotar del averno, iba indicando a sus acólitos cuál debía ser el siguiente paso.

Después, un silencio sepulcral. Estupor. Ningún representante del Estado Español, si esque aún existe, hizo la más mínima valoración. No hubo ningún contrapunto que pudiera ofrecer una imagen apolínea de orden, de seriedad, de control… Nada. Sólo la foto del esperpento hiperventilado y déspota. Tal vez, en los próximos Juegos Olímpicos, solicite el fantoche de Puigdemont salir del maletero de un coche, desnudo, mostrando su poco apolíneo cuerpo pintado de amarillo. Dicen, que se le ha visto en Waterloo acompañado de Philippe Katerine, que le estaba musitando al oído: “Puchi, creo que este es el principio de una hermosa amistad”.

María José Ibáñez

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